Ao Dia dos Finados

                I

Um dia para os mortos, se é que o dia

        Nos túmulos penetra.

Entre tantos de riso um só de pranto

        Seja sagrado às lousas

Fechadas pela morte, e onde seu selo,

Segunda morte grava o esquecimento.

                II

Terra de mortos, deixa que pisem

Os pés dos vivos, deixa; no teu reino

Pedaços d’alma dos que vivem dormem.

        Entre os círios funéreos

Arde também amor, geme a saudade.

Mãe extremosa, os restos seus recebes

Quando do mundo inteiro abandonados

Vêm no teu leito procurar descanso.

        O pai idolatrado

        A ti confia o órfão;

Entrega-te seu filho a mãe querida;

        Os irmãos, os amigos

Seus irmãos, seus amigos, te entregaram:

Um dia, ao menos, querem vê-los: — Cede,

        Pois tens tudo o que é seu.

                III

        Um espírito único

Desgraçado daquele que só teve

Quando peregrinou por estes lares!

O triste foi um tronco sem raízes

Que aos impulsos da sorte foi tombando.

Té que por fim caiu na eternidade.

        Nem há na espécie humana

Infeliz tão bastardo da ventura,

Que tão ermo ficasse sobre a terra.

É uma planta só a humanidade:

Por mais extremo que lhe seja um ramo,

Pela seiva comum é sustentado,

E a cicatriz, que fica se o decotam,

Da vida que se foi narrando a perda,

Da vida que ficou narra a saudade...

                IV

Terra de mortos, deixa que dos vivos

As almas se dilatem; frias cinzas

Animar-se não podem; mas são elas

Quinas dos edifícios abatidos

Que o espírito só a Deus conhecem.

Deixai-os divagar nessas ruínas,

Que são domínios seus. — A terna ave,

A quem a companheira arrebataram,

Deixa, ao menos, voar em torno ao ninho.

                V

Podeis entrar, fiéis. — Que o pó do mundo

Vos não venha nos pés. — Quando é da vida,

Tudo estranho é aqui; a gala é óbito;

O banquete são preces: Deus reparte

O pão espiritual que o sacerdote

        Prepara nos altares;

São convivas os mortos, que recebem

        Também com ele

O sangue sacrossanto, que enfraquece

Da punição o fogo. — Frágeis lágrimas,

Ah! do mundo não são, tanto que o mundo

        Não as quer nem conhece.

                VI

Entremos... Mas... O nível dos sepulcros

Não vejo aqui!!... Marmóreos monumentos

Aqui, ali se erguem distinguindo

O pó do pó que a morte confundira.

Ilusão pueril! É cinzas tudo!

Só diverge a morada no aspecto:

        Os donos são iguais.

Laurindo Rabelo